Colombia Krítica

Creación, Invocación, Interacción

El ser es la interacción, los relacionamientos definen la existencia, el viviente y su medio favorable. Reiterar, ex-istencia quiere decir sentir el afuera, exteriorizarse, el ser y el mundo se imbrican, son solidarios el uno del otro. Uno se sale de sí mismo y se hace a una segunda piel como la casa en la que habitamos.

Ser, Pensar, Silencio, Territorio

El pensar y el silencio es una dupla necesaria que se le suma una tercera como condición indispensable que es el territorio, nuestro hábitat, nuestra morada, la casa, el ser. Tener un lugar propio dónde desplegar nuestro existir. La casa es refugio donde me distraigo, me sustraigo del bombardeo del mundo del afuera. El yo interior reclama una isla de intimidad para ser uno mismo.

Movimiento Abrumador, Acelerado

Y ahora nos viene una pregunta en este transcurrir del mundo, ¿qué hacer en medio de tanto movimiento que nos incomoda por decir lo menos? Voy de aquí para allá, me encuentro con no menos de cierta estupidez, que por fortuna no toca a todos, la diferencia también habita en este ancho mundo en el que todos cabemos pero que la idiotez mediática amenaza con la uniformidad. Por eso viene a bien repeler lo que venden como necesidad y escapar mejor a construcciones más liberadores, creativas.

Exceso de Comunicación

De acuerdo, hay exceso de comunicación, se precisa más bien espacios de silencio para que emerja la palabra cuidada, cincelada, reveladora, novedosa, el pensamiento elaborado que anuncia renovación, caminos inéditos, aquella de elaboración de conceptos en el decir de Gilles Deleuze y Félix Guattari: «No carecemos de comunicación, por el contrario nos sobra, de lo que nos falta es creación. [...] La creación de conceptos apela en sí misma a una forma futura, pide una tierra nueva y un pueblo que no existe todavía. [...] Devenir forastero respecto de uno mismo, y a su propia lengua y nación, ¿no es acaso lo propio del filósofo y de la filosofía, su «estilo», lo que se llama un galimatías filosófico?» ¿Qué es la filosofía?, Barcelona: Anagrama, 1992. pp. 110, 112

Un Lugar de Intimidad

Un lugar dónde estar tranquilo, vamos hacia su búsqueda al contrario de la tortuga o el caracol que llevan su casa a cuestas. La vida es cambiante, el territorio dinámico, las dinámicas comerciales empujan las transformaciones espaciales. Se empieza con un centro que irradia la periferia, unos ejes viales estructurantes que van irrigando, empujando cambios en esencia comerciales. Es epidémico este dinamismo comercial que se va tragando lo residencial.

Salir unos pasos más allá y buscar un resguardo, una isla de intimidad que sea barrera a todo eso loco comercial epidémico que hace metástasis. Un lugar donde encontrarse consigo mismo en el cual escuchemos nuestra propia voz, lejos del barullo automotriz, de las orgías festivas del turismo que no distingue el día de la noche y de esto del apego al territorio. Ellos, los viajantes vulgares sólo están de paso ensuciando aquí y allá, desarraigo despiadado que dura el tiempo de la favorable conversión de la moneda del dólar a pesos, obreros allá en Eeuu o Europa, acá viven en cuerpo de rey en la abundancia de putas, licor y drogas.

Los negociantes urbanistas como a todo vulgar comerciante sólo le interesa atesorar fortuna, la vida en función del comercio, por eso el esperpento jurídico de zonas mixtas que imbrican lo comercial en lo residencial, pero finalmente, insistimos, aquel se traga a éste, terminan con el botellón copando todo el territorio, en la juerga no hay límites, la juventud que puede con todo y los padres sólo contemplan, dan gusto a sus muchachos para que no se depriman, no soportan la tristeza, poca tolerancia a la frustración porque la vida es un sendero florido, nada de espinas. Es su percepción, la de ellos.

En fin, seguir buscando un lugar, una isla de intimidad en donde desplegar nuestro yo en este mundo que no para de moverse para lo mejor y para lo peor. El camino recorrido no tiene regreso.

 Las Muertes

Su silencio perturba. Es cierto que es parca. Llega de repente, sin previo aviso, discreta, imperceptible, invisible, oculta. Es la muerte moderna. Pero en otras ocasiones medievales tuvo sus maneras de anunciarse: amable, familiar. Su llegada era calma, se le esperaba, tenía maneras de anunciarse, habían preparativos como cuando se va a una boda. En el cuarto y encamado, y quien se sabía próximo a morirse, recibía a los más íntimos para su último adios y dar sus disposiciones finales, las testamentarias. Y claro las plegarias irían al registro de almas, los Libros de almas que hacía las veces de administración de vidas en el más allá, eran los libros parroquiales. En fin, en todo caso, esta era la hermana muerte, esperada, familiar, amiga, tan de nosotros, como la definía San Francisco de Asís.

Y para complementar una tercera concepción de todo esto de producción de cultura fúnebre, se le suman la antigua y la de nuestro mundo moderno. En suma, la muerte domada medieval y la invisivilizada de nuestra época moderna, está esa otra de la antigüedad, bien definida por los estoicos en esa cosa de no asombrarse, en esa cosa tan común, de todos los días como lo es la muerte. El morir, todo tiene que ser nada, de la nada venimos y a la nada volvemos, todo se transforma, para que preocuparnos por ella si cuando estamos, no está, y cuando está, ya no estamos.

Cambios en la Cultura de la Muerte

Como quiera que ello sea, la muerte está envuelta, cubierta por la cultura de cada época, nadie está en su cuerpo a título propio, el cuerpo social, los deudos albergan a los ya idos, a los otros ausentes, son inquilinos del muerto. El muerto no es el muerto, es la muerte. Quien se va, queda habitando en nuestros cuerpos, son flujos que persisten por ciertas generaciones. 

Enfatizamos, en la Edad Media, la bella muerte domada, no se le temía, el cadáver se entronizaba entre los vivos y previo estaba la preparación para la muerte, en casa, en cama, desfilaban familiares y personas cercanas para la despedida y las disposiciones finales. Un adiós al mundo, y finalmente encomendar el alma al buen Dios. Es una muerte en público, no se muere sólo, siempre en compañía. Pero esto cambiará con la muerte despreciada arrinconada en los hospitales y sus decididores que dicen cuando sí y cuando no se está muerto: el médico y su acta de defunción.

La muerte temida no es la propia sino la del otro, pero también es cierto que el cadáver es el espejo que nos refleja a nosotros mismos. 

San Pablo recuerda a los de Corintio la resurrección. El cuerpo es carne que se pudre, el alma se desprende para emprender su viaje inmortal. Tres estadios fueron considerados en la edad media: Cielo, infierno y purgatorio. Se honra en las sepulturas porque se teme el regreso de los muertos, con sus oraciones se albergaba la esperanza de que los muertos no regresaran a perturbar, a mancillar a los vivos. 

Esto hasta el siglo xviii hasta que los muertos, la hermana muerte hace parte de la vida, se cohabita con los muertos en sus ciudadelas de cementerios en medio de la ciudad, la muerte no es expulsada sino que se integra con el ritmo de los mortales. Esta tierra con sus cementerios son santa morada de los que duermen en sueños profundos. La bella muerte noble, es el fin de los seres queridos. En el siglo xix la muerte se confunde con la ilusion de belleza, de arte, la muerte que de oculta bajo lo sublime. La extremaunción se cambia por el sacramento de los enfermos, así el concilio vaticano II separa la muerte para recordar la penitencia permanente, la muerte deja de ser un momento.

Política Higienista

Los cambios en la cultura moderna de la muerte debe mucho a la política higienista. El cuerpo es pudrición y los lugares de intierro son focos de infección, por ello se explica los cementerios alejados de la urbe, dejar que los muertos entierren a los muertos. Higiene, la limpieza convertida en un valor burgués, la lucha contra el polvo será tarea del ama de casa. Ayer las iglesias eran necrópolis, hoy el higienismo nos resguarda de la pudrición de los cadáveres

La muerte negada

No soy enfermo terminal, sólo pequeñas molestias, estaré bien, no estoy enfermo de cuidar como a un niño. Todo va a estar bien. Dostoyevski en Ivan Ilich construyó un sólido y grande muro elevado de mentiras que luego ni el mismo pudo franquear, atravesar, todos a su alrededor le creyeron, ya era tarde para desmentir y mendigar un poco de compasión.

Santos contra Demonios

La vida del santo era lucha victoriosa contra el demonio, la del pecador era una amenaza permanente de condenación infernal. La plegaria sera un interceder, una tabla de salvación. Ayer en el medioevo en la desgracia, se deseaba la muerte, hoy sólo entramos en depresión, nombrar diferente para desterrar la muerte ya tan ocultada, tan alejada de este mundo y de su cotidianidad.

Persistencia de la Justicia Divina

Pero la muerte no detiene ni la venganza ni la Justicia, se sigue albergando esperanza en un más allá, los consagrados a Dios son el templo de cristo, son los cuidadores, los arreadores de ovejas.

De acuerdo, la esperanza da sentido a la vida, es lo último que se pierde. Pero ello no quita un cierto halo de incertidumbre, mejor decir de caos, una sensación de vacío antes de vivir un proceso de metamorfosis: soy larva, oruga, ahora soy mariposa. Pasa en la vida, y es perceptible, a manera de ejemplo, con los gobiernos. Que serían de ellos sin la inercia que los arrastra, que los soporta, los lleva y los trae como una hoja al viento y al azar, encarnada en cada uno de los funcionarios que hacen que los procesos se mantengan y resistan, mientras que los gobiernos, los gobernantes pasan de manera innecesaria como leves briznas al viento y al azar. Todo pasa y todo queda, todo se repite de diferente manera, la vida, la existencia es inédita. Viento, necesidad y azar... nos gusta recalcar.

El desuso de los gobiernos se tiene por un síntoma de salud personal. No se delegan las decisiones de vida a un tercero. Es una utopía la gestión propia de cada individuo, a tal punto de hacer innecesarios los gobiernos. Sociedades nómadas contra Estado, sin gobiernos centrales. No es caer en vacíos, ni en eso de que todo era mejor cuándo estaba peor. Cuándo más decimos que un optimista es un pesimista informado. Es cierto que nadie experimenta por cabeza ajena, no importa que tengamos que descender a los propios infiernos y luego luchar para albergar esperanzas de pasar por el purgatorio y luego al paraíso para albergar el esquivo cielo.

Es posible prescindir de dioses y de héroes para sumergirse en un posible caos. Se precisa de un mayor esfuerzo, una mayoría de edad, una autonomía para conducir la propia existencia, la de cada quien. Que tal que los desgobiernos de hoy de nuestro globo terráqueo, sean signo de independencia, de una cierta mayoría de edad. Es posible ver el mundo al revés, cuando la costumbre es el arreo de ovejas o ganado al matadero.

Job, el personaje bíblico, es un ser extraño que no da el brazo a torcer en su mirada al horizonte, en su caminar por los senderos de la esperanza, se mueve siempre por terrenos minados pero domables en su Fe de carbonero. La muerte va tomando lo que la vida da. Muy por el contrario a lo sucedido con Pedro: con su férrea Fe caminó sobre el mar, pero la duda lo hizo hundir en tierra firme. 

Gobierno de sí, de sí mismo para recordar a Michel Foucault. Finalmente, Borges con el desuso de los gobiernos: “¿Qué sucedió con los gobiernos? Según la tradición fueron cayendo gradualmente en desuso. Llamaban a elecciones, declaraban guerras, imponían tarifas, confiscaban fortunas, ordenaban arrestos y pretendían imponer la censura y nadie en el planeta los acataba. La prensa dejó de publicar sus colaboraciones y sus efigies. Los políticos tuvieron que buscar oficios honestos; algunos fueron buenos cómicos o buenos curanderos. La realidad sin duda habrá sido más completa que este resumen. Jorge Luis Borges, "El libro de arena" en Obras completas III (Barcelona: Emecé, 1996), p. 55

Poema 

Fin y principio

Wisława Szymborska

Después de cada guerra

alguien tiene que limpiar.

No se van a ordenar solas las cosas,

digo yo.

Alguien debe echar los escombros

a la cuneta

para que puedan pasar

los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse

entre el barro, las cenizas,

los muelles de los sofás,

las astillas de cristal

y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga

para apuntalar un muro,

alguien poner un vidrio en la ventana

y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco

y requiere años.

Todas las cámaras se han ido ya

a otra guerra.

A reconstruir puentes

y estaciones de nuevo.

Las mangas quedarán hechas jirones

de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos

recordará todavía cómo fue.

Alguien escuchará

asintiendo con la cabeza en su sitio.

Pero a su alrededor

empezará a haber algunos

a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces

encuentre entre hierbajos

argumentos mordidos por la herrumbre,

y los lleve al montón de la basura.

​​

Aquellos que sabían

de qué iba aquí la cosa

tendrán que dejar su lugar

a los que saben poco.

Y menos que poco.

E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra

causas y consecuencias

seguro que habrá alguien tumbado,

con una espiga entre los dientes,

mirando las nubes.